Já me abstive de escrever-te um poema, amor. Por quanto tempo mais conseguirei refrear minhas emoções? Agora que estás em meus braços, repouso tranquila flutuando rente ao turbilhão de (...)
A ventura de amanhecer e de amar, somente ao teu lado. Tu dizes que foi esse meu sorriso que te capturou. Esse sorriso, que só existe para ti, por ti. Não há dúvida.
domingo, 30 de março de 2014
sábado, 22 de março de 2014
O finge dor
Inventor da própria esfinge
O cria dor
questionador do criador absoluto
O explora dor
do próprio mundo e de mundos além
O louco que brada os mais diversos
lugares-comuns
E se ilude de que é
possui dor
de revelações extemporâneas.
Ah, o poeta messiânico
escolhido incontestável
que não pode escapar ao seu destino
de chorar dor, ferida e amor
infinitos e infindos.
Pobre coitado bebê chorão inconsolável
o poeta amaldiçoado a sofrer eternamente.
Pois que não consegue escapar da poesia,
cria dor e poesia
nascida de parto natural,
da gestação desenvolvia no estômago
fecundado pelo que não pode ser digerido
- e que fica entalado.
E gera úlceras,
feridas sanguinolentas e ácidas.
A poesia é a própria dor
insuperável.
Que só pode ser combatida em perspectiva,
aumentada,
diminuida,
inventada.
Inventor da própria esfinge
O cria dor
questionador do criador absoluto
O explora dor
do próprio mundo e de mundos além
O louco que brada os mais diversos
lugares-comuns
E se ilude de que é
possui dor
de revelações extemporâneas.
Ah, o poeta messiânico
escolhido incontestável
que não pode escapar ao seu destino
de chorar dor, ferida e amor
infinitos e infindos.
Pobre coitado bebê chorão inconsolável
o poeta amaldiçoado a sofrer eternamente.
Pois que não consegue escapar da poesia,
cria dor e poesia
nascida de parto natural,
da gestação desenvolvia no estômago
fecundado pelo que não pode ser digerido
- e que fica entalado.
E gera úlceras,
feridas sanguinolentas e ácidas.
A poesia é a própria dor
insuperável.
Que só pode ser combatida em perspectiva,
aumentada,
diminuida,
inventada.
I'm torn
I'm two different continents
Shaken up
Placed in opposite hemispheres
North and South
Magnectic poles
- that will never mix,
but cannot exist separately.
I was cursed
even before I was born
when I was still useless matter
spirit, energy
whatever you choose to believe in.
I believe nothing
I have no God
or gods
or priests,
but still God insisted
to believe in me.
And the devil won't leave me
Alone:
that's the only real thing that I
AM, though.
Solitude
is (not) what I chose to believe in.
It's what I was made of
Darkness.
I wasn't born in the dark
I was brought to light
raised in love
within and
amidst and
inspite of it.
Because love hasn't brought me
anything but desperation.
Endless need, thrist, hunger
and fire.
That only seek to consume me.
Because of this unsurmountable pain,
I will either eat you all alive
to defend myself,
or you'll leave me to the crowes.
My bleeding open wounds,
my meaningless limbs,
that love and God and the devil
and light and darkness
and north and south
and my dirty latin-american blood
ripped apart.
But they can still crawl,
trying to fix myself together
and be wholesome.
Because I refuse to believe
that I can't escape this curse,
this only unconstestable truth.
That I am
Loneliness
(Ain't I?)
I'm two different continents
Shaken up
Placed in opposite hemispheres
North and South
Magnectic poles
- that will never mix,
but cannot exist separately.
I was cursed
even before I was born
when I was still useless matter
spirit, energy
whatever you choose to believe in.
I believe nothing
I have no God
or gods
or priests,
but still God insisted
to believe in me.
And the devil won't leave me
Alone:
that's the only real thing that I
AM, though.
Solitude
is (not) what I chose to believe in.
It's what I was made of
Darkness.
I wasn't born in the dark
I was brought to light
raised in love
within and
amidst and
inspite of it.
Because love hasn't brought me
anything but desperation.
Endless need, thrist, hunger
and fire.
That only seek to consume me.
Because of this unsurmountable pain,
I will either eat you all alive
to defend myself,
or you'll leave me to the crowes.
My bleeding open wounds,
my meaningless limbs,
that love and God and the devil
and light and darkness
and north and south
and my dirty latin-american blood
ripped apart.
But they can still crawl,
trying to fix myself together
and be wholesome.
Because I refuse to believe
that I can't escape this curse,
this only unconstestable truth.
That I am
Loneliness
(Ain't I?)
domingo, 9 de março de 2014
Revisitando Pandora
08/2013
Sempre fui menina muito admirada com o fantástico. Qualquer universo que não fosse o que estava imediatamente à frente de meus olhos me era maravilhoso e interessante. Talvez porque não conseguisse fazer das crianças que corriam à minha frente amigos, sempre velozes à minha frente. E eu sempre tive o passo tranquilo, até meio lesado. Vagarosamente processando informações, isto é, quando era capaz de processá-las. Aquele mundo humano não me era inteligível. Então recorria às fabulas. Este meu prelúdio que alude a uma infância tímida e fantasiosa é demasiado comum. Não me acho indivíduo que se desenvolveu excepcional por conta dele. A verdade é que venho dizer-lhes que, com espanto e horror, percebi que compreenderia ainda melhor a mitologia e as fábulas quando conhecesse mais do mundo real – do mundo adulto. Vou me abster de teorizar profundamente acerca do discurso narrativo, para que me seja possível desenvolver uma narrativa própria. Formalistas russos, Barthes e Foucault serão deixados de lado. Se é que a literatura não referencia a vida, e na verdade apenas se autoreferencia, meu próprio conto desmoronaria internamente. A questão é que fui eu quem desabou.
(Enquanto andava vagarosa, acompanhava os passos da prudência de Prometeu, cautelosamente planejando o meu caminho. Tentando acompanhar o ritmo dos demais, acabei deixando-me levar por Epimeteu. Invejei todas as qualidades dadas aos animais por ele e me permiti ser tomada pelo instinto pela primeira vez em minha vida...)
Uma fábula que não fui capaz de compreender inteiramente quando criança foi a da caixa de Pandora. Talvez porque não concordasse com a represália à curiosidade, ou talvez porque não conseguisse entender muito bem como todos os males do mundo couberam em uma única caixinha. Ainda criança sabia muito bem que o mundo possuía males suficientes para cobrir toda a superfície terrestre. Obviamente, meu primeiro erro foi fruto de não ter experiência de vida suficiente para poder compreender que a ignorância, em alguns casos, é, de fato, bênção. O segundo erro, é claro, foi o de interpretar a caixa de Pandora como sendo, objetiva e fisicamente, uma caixa. Cresci adolescente e jovem adulta contrária à autopreservação, para perceber pouco depois que o enrijecimento de meu espírito, a mágoa e a amargura acumuladas por tantas verdades não eram de todo algo positivo. Sim, eu quis ser iludida por mais tempo. Quis que mentissem para mim. Sussurros gentis em meus ouvidos, desembocando de lábios dóceis e traiçoeiros. Quisera não saber de sua traição. Que a caixa não tivesse sido aberta, escancarada, arremessada contra mim: direto em meus olhos. Fora da caixa a verdade era como ácido corrosivo, dissolvendo todo o amor que já armazenara em meu peito: todo o amor que um dia não coube dentro de mim, que foi professado em longas conversas pesarosas, em coreografias nos dias chuvosos, na mão que adormeceu agarrando firmemente a minha e recusou-se a me deixar ir.
Traição. Essa é a única palavra que me vem à cabeça. Que os eventuais leitores ou leitoras desse conto enfadonho me perdoem. Essa é uma história comum. Venho mais uma vez fazer uma confissão no único lugar que me é reservado para tal, visto que não piso em uma Igreja desde pequena e não possuo dinheiro para o psicólogo. Além disso, meus amigos já se cansam de escutar meu mesmo lamento. Conto então com a compreensão de vocês, pois que fui traída e agora desejo compartilhar o que eu própria fui capaz de compreender com isso. Finalmente entendo o mito de Pandora. Minha inocência foi usurpada completamente pela verdade, cruel e impiedosa. E nem fui eu quem optou por abrir a caixa, então, pergunto aos deuses inclementes: mereci essa punição?
Sempre fui menina muito admirada com o fantástico. Qualquer universo que não fosse o que estava imediatamente à frente de meus olhos me era maravilhoso e interessante. Talvez porque não conseguisse fazer das crianças que corriam à minha frente amigos, sempre velozes à minha frente. E eu sempre tive o passo tranquilo, até meio lesado. Vagarosamente processando informações, isto é, quando era capaz de processá-las. Aquele mundo humano não me era inteligível. Então recorria às fabulas. Este meu prelúdio que alude a uma infância tímida e fantasiosa é demasiado comum. Não me acho indivíduo que se desenvolveu excepcional por conta dele. A verdade é que venho dizer-lhes que, com espanto e horror, percebi que compreenderia ainda melhor a mitologia e as fábulas quando conhecesse mais do mundo real – do mundo adulto. Vou me abster de teorizar profundamente acerca do discurso narrativo, para que me seja possível desenvolver uma narrativa própria. Formalistas russos, Barthes e Foucault serão deixados de lado. Se é que a literatura não referencia a vida, e na verdade apenas se autoreferencia, meu próprio conto desmoronaria internamente. A questão é que fui eu quem desabou.
(Enquanto andava vagarosa, acompanhava os passos da prudência de Prometeu, cautelosamente planejando o meu caminho. Tentando acompanhar o ritmo dos demais, acabei deixando-me levar por Epimeteu. Invejei todas as qualidades dadas aos animais por ele e me permiti ser tomada pelo instinto pela primeira vez em minha vida...)
Uma fábula que não fui capaz de compreender inteiramente quando criança foi a da caixa de Pandora. Talvez porque não concordasse com a represália à curiosidade, ou talvez porque não conseguisse entender muito bem como todos os males do mundo couberam em uma única caixinha. Ainda criança sabia muito bem que o mundo possuía males suficientes para cobrir toda a superfície terrestre. Obviamente, meu primeiro erro foi fruto de não ter experiência de vida suficiente para poder compreender que a ignorância, em alguns casos, é, de fato, bênção. O segundo erro, é claro, foi o de interpretar a caixa de Pandora como sendo, objetiva e fisicamente, uma caixa. Cresci adolescente e jovem adulta contrária à autopreservação, para perceber pouco depois que o enrijecimento de meu espírito, a mágoa e a amargura acumuladas por tantas verdades não eram de todo algo positivo. Sim, eu quis ser iludida por mais tempo. Quis que mentissem para mim. Sussurros gentis em meus ouvidos, desembocando de lábios dóceis e traiçoeiros. Quisera não saber de sua traição. Que a caixa não tivesse sido aberta, escancarada, arremessada contra mim: direto em meus olhos. Fora da caixa a verdade era como ácido corrosivo, dissolvendo todo o amor que já armazenara em meu peito: todo o amor que um dia não coube dentro de mim, que foi professado em longas conversas pesarosas, em coreografias nos dias chuvosos, na mão que adormeceu agarrando firmemente a minha e recusou-se a me deixar ir.
Traição. Essa é a única palavra que me vem à cabeça. Que os eventuais leitores ou leitoras desse conto enfadonho me perdoem. Essa é uma história comum. Venho mais uma vez fazer uma confissão no único lugar que me é reservado para tal, visto que não piso em uma Igreja desde pequena e não possuo dinheiro para o psicólogo. Além disso, meus amigos já se cansam de escutar meu mesmo lamento. Conto então com a compreensão de vocês, pois que fui traída e agora desejo compartilhar o que eu própria fui capaz de compreender com isso. Finalmente entendo o mito de Pandora. Minha inocência foi usurpada completamente pela verdade, cruel e impiedosa. E nem fui eu quem optou por abrir a caixa, então, pergunto aos deuses inclementes: mereci essa punição?
I love your laugh too.
Baby, I'm lost for words. With your sweet whispers in my ears, you blew away every inch of rationality I still had. Every inch of incredulity, of skepticism. We don't need it as long as we have each other. Take me here, however you like. Von hinten nach unten. Our bodies shall not be separated again. Let's get married today, let's make love 'til dawn - 'til we make children of our own.
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