Passou muito tempo pensando a respeito do que ia escrever e, por conseguinte, o que ia esquecer. Tinha apenas uma vaga noção, uma superfície de sentimento, uma idéia que se desfigurava a qualquer menção de análise profunda. Ultimamente andava achando tudo que seus amigos diziam meio poético. Ultimamente tinha a impressão de que sentia a dor alcançar profundezas que nem devia possuir - o âmago, as entranhas, os recônditos do ser.

Queria começar assim: estou começando a achar que você é só uma idéia minha, coisa da minha cabeça. Desfigurada, disforme, envolta pela névoa, intocável. Apagou o que tinha escrito um pouco depois - todas as pessoas eram apenas idéias que se fazia delas, aquela era uma regra e não a exceção.

Ultimamente andava achando tudo que seus amigos diziam meio poético. "Você me constrói e eu te destruo".