estacionário

(dante rossetti - perséfone)

I

o que floresce em meio ao caos,

se os lobos mastigam o que é cerrado,

os escorpiões continuam afogando

os sapos? E o mundo permanece

si len ci a do.

fragmentos daquele último abraço,

partem-se da hermética caixa torácica.

farfalhaste de olhos pedido de socorro,

eu sei.

minha fé ficou na infância e

a confiança, reside somente na (tua)

natureza.

a you and a me and chaos theory,

lost at the abyssal liquidity,

of circles within cycles within seasons,

shall we find the loophole?

s’il fallait le paradis

même si on lui a perdu

escafandristas, milênios, milênios de

                                                      [verão

quand nous étions sous des couleures

qui nous ont teint avec découverte.

but I might paint it black

before you paint me blue

only because I do not seek Lilac Wine,

ácido, denso, unsteady like

II

Seu gozo às alturas,

meu gozo em ti

e na mais suave tessitura,

que abafou os tambores da traição
- interrompido -

eu (es)colhia flores e alcunha de Perséfone,

tuas vísceras devorei-as todas cruas,

com teus medos untei minhas feridas,
se és Adônis ou Dionísio.

III

– contingência – ipseidade – contiguidade

na concretude desértica

baseada em planalto estéril

onde não se faz história sem métrica.

Chronos e Atlas torturados não só pelo raio,

acometidos com tétano infecto,

da labareda sifilítica

de que que eu tô falando?

 Acho que você olha pra mim, mas não enxerga.

É o Nada?

Ou é a ti mesmo que buscas nesse abismo?

me disseram que coragem grande é poder dizer sim

não me afugento,

mas não sou algoz.

O que me resta, me cabe, te toca?

IV

minha mãe me disse: filha, cuidado com os homens,

meu pai me disse: filha, cuidado com o mundo,

meu irmão perguntou: você ainda tem medo do escuro?

eu que não sei, acho que temo a tudo,

tanto que me jogo epilepticamente lado-a-lado

à côté des mes sentiments, couvertes par inertie

 fumo no pulmão e vinho afogando meu coração.

pé em que estrada, senão a dos caminhos que bifurcam?

pensaram que estar sempre alerta fosse cessar sofrer,

mas não sabem que me doo desde o parto.

para quê cuidar com homens? que amam

sem amar, sem-paixão

cegam ao não enxergar,

– je voudrais ne jamais t’avoir connu, Baudelaire.

antes eu não era insone,

antes eu acreditava.

mentira!

eu disse a eles: nada, pois sou a que sempre se cala.

e se transfigura em sombra taciturna,

para cultuar qualquer luz que se distancie,

qualquer reflexo translúcido que prometa

me flutuar para longe do coração humano;

e além do ponto, a porta que nunca se abre.

(V
se primavera,
outono espera?)